Serán como las tres o las cuatro de la mañana. No lo sé seguro porque nunca llevo reloj. No podía dormir así que salí a fumarme el último cigarro del día a la terraza
Hacía frío. O igual era yo.
No había ni una luz encendida en las miles de ventanas que rodean mi balcón. Las vistas son horribles. Vivo como encerrada en un cubo donde por las mañanas se oye hasta el canario de la vecina que colecciona bolsas de mercadona y las ata en la barandilla.
Odio no poder dormir otro Agosto más, y que no sea por el asfixiante calor de la meseta manchega. Doy demasiadas vueltas en la cama (lástima que no sea acompañada).
Abro los ojos de nuevo y entra la luz de la farola por la ventana de mi habitación. No me puedo dormir. No hoy. No así.
Los pensamientos dan tantas vueltas que parece que voy a vomitar. Eso, y la tos de una fumadora compulsiva.
Si me hubiese drogado hoy, habría dormido del tirón. Pero era Martes (de mierda te hartes).
Pienso en silencio.
Me quemo los labios con el puto cigarro y lo tiro por la barandilla.
Maldigo, suspiro, y me vuelvo a la cama.
"El verdadero dolor es el que se sufre sin testigos" (Marco Valerio Marcial)
