and If you want it sing out, sing out

"¡De nuevo en la brecha compañeros!"
Aguantando otro jodido año más, otra jodida Navidad en lo que llaman tierra natal y como siempre...lejos de donde quisiera estar. Probablemente La Pampa o algún otro destino que no recuerdo.
Me despierto cada día con ese extraño diálogo conmigo misma en el que nunca gano yo, no sé por qué ese interés constante por romperme.
Pero bueno, no se me dá mal del todo aquello de fingir sentimientos.
Aquí estoy bien.
No te preocupes...
[Esta frase me está quedando muy demodé]

Y mientras dan vueltas las mismas canciones en la lista de reproducción, me empiezo a creer Cat Stevens. En serio. Quiero abandonar todo y cambiarme el nombre. ¡A la mierda!
No sé si es lo que pensó en su momento el señor Yusuf, pero vamos, creo que es lo que más encaja.
A la mierda
¡A la mierda joder!
No quiero estar aquí. Quiero estar allí. Donde hay gintonics, lluvia y música remember noventera.
Allí, donde hay sexo en la cama bohemia. Donde estás tú que me recorres la lengua por los muslos y además te atreves a tirarme del pelo.

Aquí hay mucha droga y muy poca perversión.




*Hablando sobre droga y perversión, me vino a la cabeza una escapada que hice a Kässel con una buena amiga hace unos años. Becks, sexo y speed polaco, menuda bendición.

Laberintos negros...

Todos locos. Todos iguales. Todos míos y de nadie.
Luciérnaga vespertina. Víbora palpitante.
Despertar.

Todos locos.
Vislumbrar el por qué de una respuesta que no tiene pregunta.
Destellar y explotar.
Silencio incómodo en sofás de ciertopelo.

Todos iguales.
Mismas cabezas, dolores internos.
Dolores externos y los mismos ítems.

Todos míos.
(o conmigo o sin mí)

Todos de nadie.
Alejándose, vagabunda.
Deambulante.
No se crea que el teatro es mi vida, fachada.
Cristal.

Tenga cuidado por donde pisa. Hay pedazos por todas partes.
No se vaya usted a cortar.

Que nada es para siempre (dicen)

Y casualmente esto se veía venir desde lejos. Se olía en el ambiente, siempre es igual.
Entra sin llamar. Te okupa.
Y ten courage para remediarlo,
superarlo,
combatirlo,
again.
La estoy cagando. Venga va.
Otro poco más y lo terminamos de joder.
Un empujón,
un pequeño salto y
[mierda]

Me falta
la inspiración
y
me sobra
la desesperación
[en cada renglón]

Res de res

Será que hemos comenzado agosto. Un mes que se presenta eterno, con muchos planes e ilusiones que acabarán donde yo me sé.
Eso me pasa por crearme expectativas y creérmelas apiesjuntillas.
Ganas de.
Pienso que.
Y nada.
Echar de menos.
Perfeccionar silencios.
Buscar un jodido pluscuamperfecto.
Y la puta nada otra vez.
Estar pendiente.
Buscar en la ausencia.
Gritarle a mi mente.
La nada comienza a ahogarme
[desesperadamente].

El jodido humo del cigarro me ataca y creo que por eso me llora un ojo.
Tengo un síndrome pre-menstrual constante y una bajona psicotrópica dominguera (y sí, huelo mal).
Y no, no me siento nada bien.

Sonríe, puta

Y luego me sigo preguntando por qué me vuelven las ganas de vomitar cada vez que estoy cerca.
¡Que pareces nueva!
Ilusa de mi. Siempre cayendo en las mismas putas trampas. Siempre cayendo en los mismos putos agujeros.
Siempre cayendo.
Anda, corre.
Cierra esa puerta,
no vaya a escaparse el gato.
Anda, corre.
Cobíjate donde tú sabes.
Donde no hay nadie.
Donde siempre hay calma aliñada con dolor.
Anda, corre.
Sonríe, puta.
Y déjalo entrar un día más.
Total...
Ya perdí la cuenta de los meses suplicando.
Sonríe, puta.
Que nada es lo que parece,
que nada sea lo que parece.
Y si lo parece...
pelillos a la mar.

(...) que parecen ochenta años

Recuerdo, hace algo más de dos meses, estar mirando al borde del precipicio durante un buen rato, apartándole la mirada a cada instante. Cada día que pasaba, el jodido precipicio se iba haciendo más y más profundo, tanto que calaba, tanto que asustaba (...)


Cuatro menos cuarto de la madrugada, sola en casa. Loquillo, un golpe de suerte y un calor insoportable. Paso deprisa de una canción a otra por el Spotify. Todas van evocando algo. Desde un cántame al oído hasta un polvo en la silla de mi habitación.
Ponte el vestido.
Me sé de memoria tus lunares.
Y ahora, la jodida soledad. Esa que mata los días y ahoga las noches.
Sigo sin querer estar aqui. De normal es intragable, ahora...
[ahora me pierdo]
Creo que tengo tantas cosas que decir que no sé ni por dónde carallo empezar. Quizás con un echo de menos demasiadas cosas, hasta incluso pensar que me aterra.
No sabía que esto había llegado tan lejos.
Me aterra pensar que no es real,
perder el control.
[aunque, seamos sinceros, comienza a ser tarde para eso]


...y la cama de noventa me sigue quedando grande.

de nieve

Primer punto:
Punto de partida.
Punto de encuentro.
Punto de referencia.

Segundo punto:
Punto de mira.
Punto de fusión.
Punto y seguido.

Tercer punto:
Punto g.
Punto de giro.
Punto y aparte.

Cuarto punto:
Punto de inflexión.
Punto de no retorno.
Punto de equilibrio.

Quinto punto:
Punto de apoyo.
Micropunto.
Punto y ¿final?

Esto está en su punto.
(...y punto)

Pecados de Compostela II

No te echaré de menos en Septiembre.

[Probablemente lo haga antes]